IMMER VERGISST ER DEN WEG
Samstag, 6:23 Uhr. Tapsende Schritte. Stelle mich tot.
„Mama.“ Ein Flüstern.
Stille.
„Maamaa.“ Etwas lauter.
„Hmmm?“ brumme ich.
„Ich muss aufs Klo.“
Immer vergisst er den Weg. Dabei muss er nur den Korridor entlang und durch den Ballsaal zum Westflügel gehen.